A pior das sortes
Eles é que comeram, eu é que me sinto mal. Eles é que se empanturraram, eu é que estou a braços com a indigestão que me provocou aquele banquete de reis, verdadeira afronta à miséria dos milhões e milhões cuja fome, para cúmulo, serviu de pretexto para mais esta farra do G-8. É verdadeiramente impressionante o calo ganho pelos estômagos destes oito representantes do mundo rico, dito civilizado. Um calo tal que lhes permite, sentados no topo do mundo, saborear este festim alarve sem que o fantasma de muitos milhões de miseráveis famintos lhes assombre o apetite. E ainda terem cara para, em fim da festa, arrotar discursos humanistas de estrema preocupação pelo destino dos desfavorecidos da sorte cuja fome foram ali para matar. Só faltou acordarem no envio urgente de toneladas de Kompensan, como primeiríssima iniciativa comum, para que a ironia canalha fosse completa. 'Má sorte ter nascido puta', dizem. Mas pior é depender dos filhos, não?