Põe-se o sol, por hoje. Os raios escaldam o horizonte, há um reflexo de fogo nesta promessa de que existe amanhã. Fogo e esperança, ligam bem, digo eu. O campo fica calmo, quieto no crescer. Apenas se existe, a esta hora, nada se faz na natureza por um momento que parece longo. É hora da passarada cantar a alegria de ter vencido mais um dia, chilrear de contente pelo milagre da sobrevivência, mais uma vez, mais uma vitória, mais uma jorna. Há-de vir a noite, pois então. E com ela a madrugada, e depois dela o dia e no final desse outra hora como esta, em que o mundo é a perfeição possível no descanso de todas as coisas. Mas por enquanto espreita a lua, ainda a luz do dia não se foi, só para ver se eu fico para o serão. Nada lhe digo, como quem não a viu e nada sabe. Finjo que estou a escrever.